É melhor morrer de vergonha do que de medo, de constrangimento. É melhor corar de audácia, do que de indecisão. Quantas vezes passamos a vida a ruminar a dúvida de que poderíamos ter sido mais felizes se tivéssemos tido a coragem de assumir atitudes das quais eventualmente poderíamos nos envergonhar e arrepender? Quantas vezes tomamos decisões das quais só nós não víamos que um dia nos arrependeríamos? Amor e medo andam lado a lado desafiando um ao outro. Amor é a resposta e o medo é a questão. Não sei da vida mais do que vivi; não sei do amor mais do que amei. Não tenho perguntas. Não sei fingir, não sei ocultar, não sei adiar o que me antecede. E ao amor, deixo a liberdade de ser enquanto quiser, até que um dia se apague — porque tudo um dia fenece. Felizes os que se rendem ao amor sem ao menos perguntar por que. Quem sabe a esses será dada a graça do amor sem fim.
Contemplem-se, caros amigos, com a plenitude de se permitirem amar.
A todos, muita paz.
Hanna.

Deus é muito mais generoso do que supõe a nossa tola vontade. Portanto, abro mão do irreal... mas continuo querendo o impossível!!!!!!!
Beijos possíveis e reais a meus diletos leitores.
Hanna Banana

Se o desejo é que torna o irreal possível, eu quero o irreal e também o impossível!!!!!!!!!!!!!!!!!
Será que isso é pedir muito???????

Fotos lindas de um céu tão pleno lembraram-me uma música também tão linda...
para um céu tão pleno.

Angústias do céu sobre o que é amar - EPÍLOGO

Amados leitores, chega ao último capítulo a história que ao longo dos sete episódios permaneceu sem título. Os títulos são por demais definidores, uma espécie de espelho da alma de quem escreve. Talvez por isso - pela falta de síntese, verborrágica que sou - chegamos até aqui em uma espécie de discreto silêncio. Arrisco agora uma frase título, tradução de esperanças, de afetos, de possibilidades, de impossibilidades, de histórias longas e tristes, de pequenos contos curtos e felizes: síntese do desejo. Espero que tenham gostado, para que eu me sinta no dever de aprimorar a prática que pode compensar a falta de talento.
A todos um domingo de muito amor.
H.

Angústias do céu sobre o que é amar

O escriba sentia, naquele encontro etéreo com a mulher adormecida, algo que ele imaginava aproximar-se do amor, mas que em sua ausência de conhecimentos ele entendia como compaixão - uma vontade mágica de parar o tempo e ficar ali, fosse como fosse, contanto que fosse para sempre. Os pensamentos dela chegavam a ele com a mesma facilidade com que as energias dela chegavam àquele homem, que agora ocupava quase todos os pensamentos dela.
"Por que dormes há tanto tempo?" — queria saber o escriba em diálogos etéreos que alcançavam o mais profundo do coração da mulher.
"Mas o que sabes da vida, mulher, já não lhe é suficiente para acordar e seguir adiante? Não percebes que a felicidade é feita de coisas muito simples, e acontece um pouquinho de cada vez? Não há porque se demorar no desejo de prolongamento, se o desejo é uma fantasia, e a felicidade é feita de pequenos pedacinhos."
Os pensamentos dela relutavam em respostas plenas às intervenções do escriba — ele que se valia das memórias de lições aprendidas ao longo de tantas observações, sem que lhe fosse possível ter vivido a experiência.
"Mas veja, doce cigana, a felicidade permeia tudo o que vive neste plano. Olhe em volta, no seu entorno, em todas as coisas! Liberte seu pensamento, para que você possa ver! A felicidade não é mais que apenas isso..."
"Sim, eu sei que não sei quase nada, que para se saber é preciso viver...." — justificava-se entristecido o escriba, já pensando que tudo o que tinha para dizer eram apenas frases estanques que ouvira dos sábios. Desconfiava até mesmo dos sábios, que jamais viveram o que diziam saber.
"Vou lhe contar uma história que ouvi de um dos sábios a quem servi. Não me lembro bem quanto tempo faz isso e qual era exatamente o nome dele, pois que são mesmo todos iguais. Mas a história fala de um deus adorado em seu pobre plano. A ele foi erigido um templo em um lugar que, se bem me lembro, chama-se Delfos. Era um lugar aprazível, com um longo vale estendendo-se entre as montanhas e o azul esverdeado do Golfo de Corinto - um lugar que pela beleza podia-se mesmo pensar que era sagrado. Pois bem: o deus, chamado Apolo, aconselhava o povo em comunicações que eram recebidas por sacerdotisas. A Grécia, que era onde tudo isso se dava, vivia um momento de poderosa expansão em todos os sentidos. Os deuses moviam seus ventos a uma velocidade tamanha, que nada mais era estável naquele lugar. Foi uma época de crescimento vital - mudanças políticas, psicológicas, estéticas... mas também espirituais. A antiga estabilidade e a ordem da família desmoronavam. Em breve, o indivíduo seria responsável por si mesmo. Esta nova ordem era uma imposição dos tempos, construída, eu ouso dizer, pelas decisões dos próprios viventes. De qualquer forma, eram irrecorríveis, quisessem eles ou não. A verdade é que não conseguiriam suportar tamanho caos, se não fosse a intervenção divina de Apolo. Apolo era o deus da forma, da razão, da lógica que estava ruindo junto como tudo o mais. Era também o deus da luz - não apenas da luz do Sol, mas da luz da mente, da inspiração, da cura e do bem estar."
Neste momento, a cigana adormecida que ressonava atentamente à história que o escriba lhe contava, reagiu com impaciente curiosidade.
"Não, adorável cigana. Não estou, com isso, querendo dizer que estejas doente, a carecer da cura que vem de Apolo. Muito embora já tenha ouvido muitos dos sábios referirem-se a este sentimento como uma espécie de surto. Mas deixe-me terminar a história, porque já preciso partir — pediu ele como quem espera como resposta a solicitação de que ali ficasse por mais , muito mais tempo.
"Era então Apolo o deus conselheiro, o deus da inspiração que orientava os homens em um período intenso e vital, onde se dava a formação do povo. Até hoje, lê-se nas ruínas da entrada do templo a ele dedicado: "conhece-te a ti mesmo". Este era o conselho vital que até hoje orienta a cura do espírito humano. Os gregos, então, durante a peregrinação ao templo de Apolo, para saber respostas às suas angústias, concentravam-se nos seus próprios desejos e necessidades. Dessa forma, participavam da própria realização do desejo. Todo desejo profundo já traz em si a própria realização. Quando chegavam ao templo, muitas vezes já haviam sido contemplados em suas vontades. Pensar e autocriar são inseparáveis! — disse o escriba admirando-se de sua capacidade de deduzir algo tão fundamental —Todas as nossas fantasias projetadas no futuro nos levam para este ou para aquele caminho. Aí então o conselho de Apolo torna-se óbvio!"
Neste momento, a cigana despertou, espreguiçando-se profundamente, como se houvesse dormido um século. Ao acordar, viu-se amavelmente adornada pelos braços daquele homem, que agora dormia. O rosto suave e doce, perfeitamente encaixado ao lado do rosto dela, os corpos quentes e aconchegados, como se tivesse sido sempre assim. Ela voltou a adormecer, para poder ver do alto a cena a tanto tempo desejada. Talvez por isso ela tenha dormido durante tanto tempo... apenas para aguardar que aquele homem voltasse.
— Vejam!!!! Vejam!!! Vejam!!!!! — agitaram-se os sábios, olhando eles mesmos pela janela, já que o escriba, não estando ali, atrasava todos os trabalhos, nada mais lhes restando fazer do que meter a mão na massa. Foi um alvoroço. Espantaram-se com o que viam e que era tão mais humano do normalmente descrevia-lhes o escriba. Não entendiam a cena parada, porque achavam que na vida rude dos humanos tudo era movimento. Olhavam e desolhavam atarantados! E olhavam novamente! E ficaram olhando embevecidos quando um deles se mecheu, fazendo com que um dos seios da mulher se desnudasse.
— Han??????!!!!!! — abismaram-se os seis sábios, pois que até aquele que dormia não resistia a observar por si tamanha humanidade. A mulher sentiu uma leve brisa soprar o seu corpo e aconchegou-se novamente ao corpo daquele homem, que a abraçou, desfazendo a cena antiga e construindo outra que aos sábios, que nada entendiam, parecia uma cena simples de amor.
Enquanto isso, na penumbra da noite que aliás já era dia, o escriba se foi. Ele se foi pensando na história que contara àquela cigana, ao tentar protegê-la daquilo que nem ele mesmo entendia. Talvez apenas não entendesse, assim como aquele homem, pois que certamente sabia o que era amar. Talvez apenas tivesse, como aquele homem, dificuldade de pensar sobre tão difícil assunto, já que fora adestrado por tantos milênios a pensar friamente no que via, a fazer cálculos sobre planos incalculáveis, já que a vida se constrói ao longo da sua própria estrada, à medida que caminhamos. E o escriba percebeu que não era sábio e que não lhe agradava o ofício de descrever para os sábios aquilo que se dava conta de que talvez nem eles jamais viessem a saber. Olhou para baixo e viu os próprios pés, que se alinhavam à beira de um caminho que ainda não havia. Resolveu seguir para o templo de Apolo, na esperança de que viesse a se conhecer a si mesmo ao longo do caminho. Mas antes, olhou ainda mais uma vez para a cena que deixava para trás.
Aquele homem agora dormia e a cigana, desperta, acariciava o braço e o rosto dele. Acreditava no que o escriba lhe dissera, certa de que também eram sábios os escribas. Aproveitava cada segundo daquela cena em que estava aconchegada, já que a felicidade é feita de pequenos cadinhos, se o escriba estava mesmo certo. Embevecia-se no seu cadinho, deixando-se inundar de felicidade. Olhou infinitamente para o rosto adormecido daquele homem e pode ver: ele estava também feliz, repleto de coisas que sempre foram dele, mas que talvez jamais tivesse percebido que possuía. Ela olhou seu embornal e percebeu-o mais vazio; olhou o alforje dele, que estava mais cheio. Talvez tenha estado ali apenas para dar a ele o que a ele sempre pertencera, mas que estava guardado com ela: coragem, paciência, resistência, fé, alegria e o mais brilhante de todos os enfeites que eram dele e ela apenas devolvia - o seu próprio valor. E ela amou aquele homem novo, tão ciente de que era seu o seu próprio valor. O escriba percebeu como se a ouvisse narrar para ele aqueles pesamentos que lhe ocorriam. Mas ele não quis entender, assim como a ela também não importava saber.
O sábios, ainda abismados com o que viam, comoveram-se e entenderam os sentimentos que por tantas vezes abateram o pobre escriba, a quem nem sonhavam que jamais voltariam a ver - como era difícil entender o que fazem os humanos com um sentimento tão frágil como é o amor.
Aquele homem começava a despertar, espreguiçando-se e ao mesmo tempo envolvendo-se no corpo daquela mulher.
— Mais cinco minutinhos... só mais cinco minutinhos — ela suavemente pediu. Ele devolveu os pensamentos ao chão, aconchegou-se novamente a ela e assim ficaram por um tempo que não nos é dado saber. Ficaram assim... felizes... felizes e humanos... demasiadamente humanos.

FIM

Sentem-se à mesa e façam bom proveito

Meus amados e imprescindíveis leitores, ontem almocei em um sebo-restaurante do centro da cidade onde encontrei uma jóia rara do pensamento humano, que pretendo compartilhar aos poucos com vocês. Sim, aos poucos, como quem saboreia um quitute dos deuses. Já passava das quatro da tarde e eu ainda não havia almoçado. Sentia um fome programada, daquelas à qual bastariam um acarajé de esquina, um pudim de leite, uma empada, um pastel de vento com caldo de cana, qualquer coisa para calar o hábito de comer, porque não era exatamente uma fome de comer. Talvez por isso tenha me atraído o restaurante-sebo — ou o sebo-restaurante, já que havia poucas mesas e muitos, muitos livros. Pedi à garçonete um filé de pescada com arroz de brócolis, enquanto já me dirigia para a degustação dos livros. O lugar chama-se Al-Farábi e fica ali pelas imediações do Beco do Telles, Rua do Commercio, por ali. Não havia mais ninguém além de mim e dos funcionários do lugar. O ambiente estava envolto numa música lamentosa na voz de Ibraim Ferrer, que falava de um amor muito amado, cujo título o gentil garçom me trouxe junto com o cardápio: "Quere me mucho". Coloquei o cardápio de lado e abri um livro. Nas primeiras páginas senti um misto de alegria e surpresa, como quem recebe uma singela deferência da providência divina a que constumamos considerar como "coincidência". Sei que muitos de vocês (na hipótese esperançosa de que sejam mesmo muitos!) já estarão esperando impacientes pela referência bibliográfica para prometerem-se verificar em alguma livraria, comprar, folhear e muitas vezes deixar pra lá sem mais abrir. Por isso, meus amados, a referência não vem ao caso; deixemo-la (argh...) para uma postagem final. Mas ofereço um dos trechos que mais me tocou, do que já li. Ao longo da leitura, prometo compartilhar com vocês outros momentos. Mas quero dizer que ao me alegrar com o que lia, passaram-me pela lembrança os rostos de todos os meus queridos amigos, amigas e leitores e o desejo mais sincero de que estivessem ali a compartilhar comigo o almoço regado a surpresa e reflexão. Então vejam:
"A coragem de que falamos não é o oposto do desespero. Muitas vezes teremos de enfrentar o desespero, como tem acontecido a todas as pessoas sensíveis nas últimas décadas. Por isso Kierkegaard e Nietzsche, Camus e Sartre afirmam que a coragem não é a ausência do desespero, mas a capacidade de seguir em frente, apesar do desespero.
A coragem também não é teimosia - sem dúvida teremos de criar com outras pessoas. Contudo, se não expressarmos nossas idéias originais, se não dermos ouvido ao nosso eu interior, estaremos traindo a nós mesmos e à comunidade, por não contribuir para o todo.
A principal característica dessa coragem é originar-se no centro, no interior do nosso eu, pois do contrário nos sentiremos vazios. O "vazio" interior corresponde à apatia exterior; com o correr do tempo, a apatia se transforma em covardia. Portanto, o compromisso em que nos engajamos só é autêntico quando originado no centro do nosso ser. (...)
A coragem não é uma virtude nem um valor entre os valores do indivíduo, como o amor ou a fidelidade. É o alicerce que suporta e torna reais todas as outras virtudes e valores. Sem ela, o amor empalidece e se transforma em dependência. Sem a coragem, a fidelidade é mero conformismo. (...)
A coragem é necessária para que o homem possa ser e vir a ser. Para que o eu seja é preciso afirmá-lo e comprometer-se. Essa é a diferença entre os seres humanos e o resto da natureza. (...) Os seres humanos conseguem valor e dignidade pelas múltiplas decisões que tomam diariamente. Essas decisões exigem coragem. Por isso Paul Tillich diz que a coragem é ontológica - é essencial ao nosso ser."

Espero que tenham gostado e que desejem mais. E embora possa ligeiramente parecer, vou logo avisando: não é livro de auto-ajuda! Só mais um trechinho, para dar água na boca:

"A intimidade requer coragem, porque o risco é inevitável. Não é possível saber, logo no início, de que forma o relacionamento nos irá afetar. Crescerá, transformando-se em autorrealização, ou nos destruirá? A única coisa certa é que, se nos entregarmos totalmente, para o bem e para o mal, não sairemos ilesos. (...) Em nossa sociedade, é mais fácil compartilhar o corpo do que as fantasias, desejos, aspirações, temores, pois estes são assuntos privados, cuja revelação nos torna mais vulneráveis. Por estranhas razões, envergonhamo-nos de compartilhar o que realmente importa."

Uauuuu!!!!!!!!!
Beijos.
H.

Singelo... bonitinho...

EPISÓDIOS V E VI

Era do lado de lá da penumbra da noite, no centro do olhar da lua, que ficavam os sábios a vasculhar os dilemas da humanidade tosca de um plano menor.
Foto: Anselmo Veríssimo

Entre o sonho e a realidade existe um fino véu que por vezes também separa o sono da vigília. Ele acordou e ela permaneceu dormindo. Ele se levantou, vestiu-se, apanhou de volta todos os seus pensamentos e preparou-se para ir. Ela ficou ali, aconchegada em suas próprias fantasias, estranhamente parecendo que ela é quem deveria ir. Ainda em sonho ela o abraçou longamente. Ele não sentiu o abraço, desperto que estava. Seguiram lado a lado, separados pelo fino véu que não os deixava seguir efetivamente juntos. Ela falava das árvores lindas em uma época em que todas estavam florescendo; ele olhava para ela sem conseguir vê-la. Ele mostrou as músicas tristes que o acompanharam até ali; ela não conseguiu ouvir. Beijaram-se na despedida, mas a realidade e o sonho que o fino véu apartava não deixou que se tocassem, instalando estranha distância. Nunca mais se veriam? Ou estariam sempre ali, encontrando-se em planos diferentes quando dormissem e sonhassem?
— Não entendo, nobres sábios, porque a vida se comporta assim — indagou distraidamente o escriba, a quem nada deveria interessar saber. — Como podem os seres buscarem elementos essenciais às sua vidas e os julgarem tão superficialmente nas decisões efetivas do querer? Sempre errarão na busca da felicidade? Sempre terão o julgamento do ego a interferir em suas mais intrínsecas vontades?
Os sábios, tomados de surpresa pela competente interferência do escriba, não souberam como responder. Apelaram então para o sábio que dormia - ele que sempre deitava regras sobre o que quer que fosse, recolhendo palavras e inspiração das profundezas do seu sono.
— Responda, magnífico sábio! Vós que sois de todos nós o que mais se dedica à reflexão! — e ficaram a esperar o que dali viria, para ver ser faria algum mínimo sentido o que o escriba dizia.
— Ora, meus caros sábios. Não precisam se dar ao trabalho de pensar sobre tamanha obviedade, vós que sois contrários a tudo que pareça simplesmente... óbvio.
—Como, óbvio?!!! - perguntaram todos, inclusive o escriba, entreolhando-se como se tivessem perdido alguma parta da conversa.
— Humanos! Não sabem como são? Não sabem como se repetem de maneira monótona suas histórias? Está o homem a aprender o que não lhe foi bastante na vida: viver como os felizes cães sem dono. E à mulher, aquilo que lhe é vocação e martírio: tentar salvar os homens de seus banais destinos!
— Han????!!!! — abismaram-se todos diante de tão sucinta explanação.
— Veja, honorável escriba! Vejam todos o que se passa naquele plano inferior! — apontou o sábio que dormia, desperto como nunca dantes o haviam visto. E com isso pos-se o escriba a observar.
— Não consigo mais vê-los em interação, senhores — disse ele, apertando os olhos para refinar a observação — Já não consigo acompanhar-lhes a história. Vejo apenas a um e a outro, em suas próprias elocubrações.
Mas o escriba, em verdade, via a história daquele homem apenas pelas impressões da cigana. Perdera-o de vista ao observá-la e não queria admitir sua falha ao Conselho de honoráveis sábios. Ademais, pouca diferença faria se contasse a sua própria versão dos fatos ou se narrasse fielmente o que via. Aprendera com o tempo que não existia na história - dos humanos ou dos sábios - o que não fosse apenas versão. E continuou a narrar a saga daquele homem a quem os sábios dedicavam suas sábias observações.
— Pois bem: seguiu o homem para sua vida... hum... demasiadamente humana — prosseguiu o escriba a partir de sua própria intuição — Fora aquele homem ter com sua vida comum de demasias pautadas pela segurança e responsabilidade, da qual aquela cigana definitivamente não fazia parte e à qual ele jamais a convidaria.
— É??????!!!!!! — perguntaram em coro os seis sábios, incluindo o que dormia.
— Sim, senhores — respondeu o escriba com indisfarçável desgosto.
— E... o que... significará isso para... a cigana? — perguntou um dos sábios, tentando inutilmente dissimular o interesse pela banalidade dos fatos; ele que de todos era o que mais acreditava que sabia.
Neste momento preciso o escriba exclamou: Olhem, senhores! Alcançaram-se as mãos! Apesar do véu, alcançaram-se as mãos!
O escriba não conseguia exatamente divisar o que os movera - ele na realidade e ela no sonho — a se darem as mãos, pois que não o via plenamente e ela ainda dormia.
— Sim, certamente é isso! Ele se libertou do medo... ou terá sido empurrado para a coragem? — indagava-se na incerteza da observação, quando lembrou que precisava apenas oferecer dos fatos a sua própria versão — Finalmente chegara a decisão! Estava fora da grande empresa onde escondera-se dos próprios talentos. Sim, ele se lançou à liberdade do querer, mas teve medo e procurou a mão dela... que estava a tanto tempo ali — acrescentou o escriba com uma nota de amargura na voz.
— Vês, meu nobre sábio? — indagou com ar de sarcasmo um dos sábios ao sábio que dormia — Ainda não podemos desacreditar de todo a espécie, por mais que seja humana. Comentário que o sábio que dormia solenemente ignorou, enfurnando-se ainda mais nas pesadas vestes que ora lhe serviam de cobertor, ora de travesseiro, ora de tampões de orelhas para evitar as longas dissertações a que os demais sábios costumavam se entregar.
Mas o escriba ainda não entendia o que vira ocorrer naquele plano abaixo.
— O fino véu que separava os dois humanos parecia se expandir, deturpando-me as observações. E os dois pareciam rodar, rodar, rodar, com as mãos atadas. E quanto mais rodavam, mais pareciam se unir, sem no entanto se tocarem para além das mãos. Ela apenas sonhava e ele, acordado, dizia que estava bem, que a energia dela lhe chegava facilmente. O que seria isso, senhores sábios? — perguntou intrigado o humilde escriba?
— Nada que os zeladores de zoológico não possam explicar — ironizou num resmungo o sábio que dormia, sem que os outros sábios levassem o comentário em consideração.
— É claro, meu nobre escriba, que estamos a testemunhar um momento raro e de exceção para os seres deste plano menor. A troca pura e simples de solidariedade, de amor ao próximo como a si mesmo, de transmutação da energia que pertence ao Universo e é privilégio de todos e de qualquer um e não deve ser confinada aos egoísmos entorpecedores. Não se dão conta, os arrogantes humanos, que o que lhes dói e pesa é o amor que se recusam a dar ou que apenas dão sob condições ideiais de escambo emocional. Sim, este é um momento particular que raramente temos a honra de presenciar. E se não podes divisar corretamente o que vês, caro escriba, é porque seus olhos não estão acostumados ao que não seja apenas e tão-somente humano.
O escriba baixou os olhos e a cabeça, curvando-se perante a sabedoria daquele grande sábio. Quem era ele para contestar, embora tivesse lá sua próprias opiniões. É que a cigana adormecida sonhava, mesmo que fosse apenas um sonho, ela sonhava. O escriba apiedava-se até a última das fibras já envelhecidas de seu humilde coração. E pensava com o que restava de seus despregados botões:
"Como são felizes os humanos quando sonham... "

EPISÓDIO VI

Já se tornara quase impossível visualizar os detalhes do campo de observação a que se dedicavam os sábios. Perderam de vista o foco das pesquisas ao longo das interferências de tantas divagações. Precisavam reorganizar as idéias, reunir os fatos e elaborar uma síntese que desse conta daquela partícula importante da vida dos humanos, que nem eles ao certo sabiam o que significava. Os cinco sábios se recolheram para refletir em conjunto, reunindo-se ao sábio que dormia e que já há tempos estava imerso no processo de reflexão. Deixaram o pobre escriba à deriva de seus próprios pensamentos — ele a quem raro era dado o crédito do pensar. E ele ficou observando o seu principal interesse em todo o enredo que descrevia — a cigana que dormia. E se dispos ao complicado exercício de pensar:
"Por que será que ela não desperta? Onde será que passeia quando sonha? Será que é feliz? Talvez seja esta a única forma de amor possível entre os seres da humanidade — o amor em planos etéreos, protegido dos equívocos com que o interpretam nos planos inferiores. Sim, os humanos se perdem em equívocos e por isso geralmente sofrem. O amor que eles entendem é demasiadamente humano, tem feições à sua própria imagem e semelhança, ou até mesmo à sua simples diferença. Escolhem o amor pela textura da pele, pela altura, pela cor dos cabelos, pelo tom da voz, pela condição social, pelo contorno dos corpos, pela cor dos olhos, pelo formato dos pés, pela massa muscular, pela roupa, pelos objetos... Não é de se admirar que acabe em equívico o que já começa equivocado. Talvez seja por isso que ela dorme... para não perceber que o único amor possível no plano inferior é humano, demasiadamente humano. E segue assim oferecendo um amor adormecido a um ser desperto, vivente, humano."
Enquanto pensava, deu-se conta de que se aproximava cada vez mais daquela mulher que dormia envolta em véus de si mesma. Ele passou a mão suave dos pensamentos por sobre os cabelos que escondiam o rosto dela, sentindo seu leve ressonar. E pensou:
"Talvez tenham razão os sábios. O amor essencial independe de retorno - o tal do escambo a que os sábios se referem. Ele apenas se doa e esvazia a pressão transbordante que aflige o coração. Lembro de um sábio antigo, que ascendeu a planos altíssimos, que insistia em algo a quem ninguém dava crédito à época, mas que ele insistia em pedir para si mesmo: 'fazei, senhor, que eu procure mais amar do que ser amado; consolar do que ser consolado'. Será que é por isso que ela ainda dorme? Saberia ela, se cigana não fosse, despojar-se dos equívocos inerentes à espécie humana? Relevar, calar a voz rude da discórdia, romper as correntes das ilusões banais? Resistir? Sim... o amor no plano dos pobres humanos sustém-se na resistência. Mas quantos se dão ao esforço e acreditam que serão recompensados?
Neste momento, o escriba se deu conta de que faltavam-lhe os elementos conclusivos para consolar a si mesmo da piedade que lhe inspirava a cena que via. E deixou que lá ficasse a cigana que dormia, apartada da vida comum por um fino manto de alegria.

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Beijos

H.