Valeu, Marcelo!
Amizade é um amor que nunca morre.

Joana é mais uma mulata triste que errou...Errou na dose, errou no amor, Joana errou de João. Ninguém notou, ninguém morou na dor que era o seu mal. A dor da gente não sai no jornal.
Chega...Cansei de escrever.
Fim

"Notícia de Jornal" - Haroldo barbosa e Luiz Reis

Que lindo de se ouvir....

Coisas de Hanna

Um bom texto, reza a lenda, deve ter começo meio e fim - aliás, como tudo na vida. Mas devo confessar que tenho uma certa dificuldade com os últimos parágrafos. Nada que uns dois ou três sofrimentos não resolvam. No final, texto redondo, a vida segue... ou será que eu não sei ler?

Historieta para redecorar caquinhos

Sem limites encontrou sem medidas e foram juntos passear. Deram-se as mãos, que se encaixaram perfeitamente, e começaram a buscar aonde ir. Mas como? Se não há limites e nem medidas, fronteiras também não há. Pode-se ir ao mesmo tempo a todo lugar! Resolveram então dormir, já que a liberdade, era certo, estaria sempre lá.

Ilustração sobre foto de Anselmo Veríssimo

Pensamento mágico e desejo real

A noite estava calma, com uma brisa leve que vez ou outra trazia o cheiro do mar. Ele parecia seguro de sua posição naquele emaranhado de pensamentos, que ela oferecia em desconcerto, em uma fina aflição do não saber... não saber o que estava, ela mesma, desenhando no universo com seu desejo.

- Sim, você pode colapsar outras possibilidades, novas realidades - explicava ela na tentativa de convencê-lo da verdade que, no fundo, ela tanto temia. Sim, você pode decidir o que será. O que será? A intimidade com as perguntas não a protegia do medo das respostas. E ele, semblante suave, parecia saber e guardar o segredo, com um sorriso que indicava que a resposta estava bem ali. Mas ela não conseguia ver; precisava das bruxarias de um xamã para antes poder crer. Era um esforço inútil, debater-se buscando parâmetros antigos para enquadrar o novo. Então se deixou ficar, sem esforços para desenhar um si-mesma melhor do que na verdade era; para se transformar no que quer que fosse para ser recebida e amada. Estava cansada. Ao depor as armas e romper as amarras, ela simplesmente sorriu. Aí então começou a ver: ao universo não importa como você pensa que a felicidade é; ao universo basta apenas saber que você quer ser feliz. Ela começou a se mesclar à serenidade dele, aconchegando-se a uma intimidade que se foi desenhando no ar. Ao fundo, um som dizia "minha alma canta, vejo o Rio de Janeiro...". À frente, o mar; lá longe, a janela para um outro lugar. O pensamento serenou... já não era preciso se inventar. O botões que fechavam as cercas foram cedendo às mãos suaves e firmes que ele estendeu para conduzi-la. O calor da proximidade dos corpos formou uma fina aura de atração e desejo. Era impossível não se entregar. Como a anfitriã de um castelo, ela se curvou ligeiramente e fez as honras da casa, saudando a nobreza do visitante: pode entrar. As portas e janelas se dissolveram, deixando apenas um campo largo, imensa relva orvalhada de suor. Ele caminhou seguro, incluindo-a em si-mesmo, como quem chama: vem pro mar. Ela o seguiu sorrindo, mesclando o seu ser ao ser que ele era, corpos ardentes e espíritos apacentados. A pele perfumada de sedução adornou a cena com as cores vivas dos afagos, dos beijos e carícias em movimentos intensos, como os de um artista ávido para compor a tela. Ela estava cansada de portar a si mesma e se deixou reinventar. Ele a refez delicadamente aos poucos - pés, pernas, o ventre das energias criativas... se demorou ali, para que não faltassem detalhes. As mãos esculpiam o corpo novo, como quem alisa o barro que se transformará em jarro. E ele amava, embevecido, as partes que aos poucos iam surgindo, ganhando forma e vibrando - os quadris, os seios, o colo, o rosto, os cabelos. Quando a arte se completa, o artista percebe a verdadeira dimensão da separação e sofre - tenta resgatar a si mesmo, a sua parte, e trazê-la a todo custo de volta. E na sofreguidão do resgate, acaba ofertando mais de si, cada vez mais de si. Neste momento, o universo responde ao desejo de felicidade, plenitude e paz com um fugaz momento de comunhão.

Em construção

Há uma ponte. Sempre há uma ponte, porque a vida é feita de travessias. O desejo inaugura o trajeto e o habita de circunstâncias, entre as quais o medo. Se as pontes fossem traços rabiscados no chão, passaríamos sem nos dar conta do percurso. Mas uma ponte supõe a ligação ao que está distante, ao lado de lá, ao outro, ao que não estamos habituados a habitar. Uma ponte inaugura possibilidades, constrói ilusões, desilusões e até realidades. Uma ponte pode ser o caminho desejado, mas nunca dantes percorrido; pode ser o começo de um novo estar no mundo, um novo lugar. Uma ponte pode ser apenas uma ponte. Daí o abismo, primo-irmão do medo. As pontes inauguram possibilidades... e as possibilidades não estão rentes ao chão...
Foto: Anselmo Veríssimo

Eu preciso dizer...

É apenas parecido.. não é igual.

O que nos atrai do outro lado do abismo é o que nos encoraja para a travessia. Enamoramento, encantamento, enlevo...
e la nave vá.