Sobretudo, coisas relevantes.
E nada é mais relevante do que a liberdade de pensar e a coragem
de escrever. Nada é mais generoso do que compartilhar o que nos é relevante.
Sobretudo, toda e qualquer coisa. Ano VIII
Já pensou em se atirar em um abismo, na certeza de que vai cair de pé? Não. É certo que se esborracharia no fundo do precipício. Já pensou em colocar o dedo na cicatriz e apertar bem fundo? Não. A memória da ferida faz voltar de novo a dor. Já pensou em se expor de novo ao mesmo, sem achar que vai morrer de amor? Não... não. Então vá! E volte sabendo que não se pode agarrar as águas para estancar o rio. A vida segue seu curso beirando as margens das decisões. O que foi dito e feito, feito está. Nos leva para outros lados, caminhos diversos, histórias outras, destinos desiguais. Mas não devemos temer os saltos. No meio dos abismos, uma generosa mão nos alcança e nos põe novamente no rumo. Seja como for, continuaremos andando... cada um na estrada que lhe compete. **** Se eu tivesse que descrever o dia de hoje, talvez fizesse um desenho de criança, cheio de palhaços, rodas, floreszinhas, balas embrulhadas em papel de orelhinha, bundas de fora, cara melada, nariz melequento, cabelo desgrenhado, pés sujos, roupa desbainhada, sorrisos e alegrias. Ainda bem que não tenho que fazer isso. Então vai aí uma musiquinha do tempo dos festivais. Divirtam-se. Até porque na vida tudo passa... (As balinhas são para minha amiguinha Bruna)
Os enganos, às vezes, são nossas melhores bússolas. Aquelas que nos mostram os caminhos que não sabíamos, mas queríamos; que seguimos embora não devessemos, e nos devolvem, mesmo que aos frangalhos, aos portos seguros....
Temos que admitir que a teconologia nos salva das saudades; nos põe de novo de frente com nossos mais íntimos desejos - aqueles que não combinam com nossas decisões, mas são nossas reais vontades. Que os ventos nos movam e nos protejam das tempestades.
Audiência qualificadíssima me fez voltar ao antigo design. Esse com cara de papel velho que a gente passa a vida inteira guardando só para não esquecer que o tempo passou e que deixamos lá atrás alguma coisa que gostaríamos de ter trazido conosco. No papel velho fica gravada a prova irrefutável de que o passado existiu, não foi invenção da nossa mente esquecida e carente. Gosto de papéis e algumas coisas ponho neles para que envelheçam e me lembrem sempre do que eu decidi viver — como uma bússola que distrai o magnetismo, conquista autonomia e põe o Norte onde bem entender. Gosto dos papéis que contam histórias do futuro e que nos podem acompanhar apesar do tempo que lhes tinge as bordas. Papéis a quem nada se quis dizer, dobrados em quatro, perdidos dentro de livros grossos. Um dia no futuro eles aparecem, envelhecidos, com as linhas das quatro partes marcadas fundo, como se fossem linhas de uma face — marcas de expressão... os papéis envelhecidos são a pura expressão; contam histórias com minúcias de cenários, detalhes de emoções, dores, ilusões... mesmo que neles não haja nada escrito. Como são coniventes com as palavras os papéis. Não os guardamos impunemente. Se nada escrevemos, basta-lhes o texto que transborda por nossos dedos e se espalha em silêncio sem letras ou traço; bastam as marcas da pressão nas quatro dobras. Ao encontrá-los, no futuro, vemos lá tudo outra vez, sem que falte uma única letra, a nos falar daquele dia, daquela tarde, daquela noite, da brisa, da chuva, do calor, da esperança, do medo, da dor, do amor, da alegria, da saudade. Os papéis envelhecem conversando com o passado, e quando nos encontram, retomam o assunto e começam a contar tudo outra vez. E não adianta negar... estão lá nossas digitais. Volto ao antigo "papel" e não resisto a pensar nas coisas que me fizeram escrever o que andei escrevendo por lá. Então tá...
E os meus queridos leitores vão aos poucos se revelando, ao se sentirem contemplados com minhas bobagens... E descubro que são mesmo todos queridos; queridos, mas quase sempre distantes. Essa postagem é exclusiva para Dirceu, em Nova Iorque, que amou "Samba para Vinícius". Nos idos da década de 60 do século passado, ele tinha uma banda cover do The Platters. Maior sucesso. Eu era pequenininha, mas me lembro...rssssss.
Um conto, um canto, um ponto Pedrinha no chão. Bate a mão, fecha os olhos, Beije a boca, fuja não... Onde está aquele anel? Era de vidro. Se quebrou? Bate palmas, dê a mão. Olhe em volta, pra trás não. Pedrinhas de vidro, os olhos no chão. Onde está aquela roda? Como era mesmo a canção? Memória, lembrança,vidro, Beijo, palmas, mão, Pedrinhas, chão... Para trás, nunca mais.
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Audiência qualificadíssima me fez voltar ao antigo design. Esse com cara de papel velho que a gente passa a vida inteira guardando só para não esquecer que o tempo passou e que deixamos lá atrás alguma coisa que gostaríamos de ter trazido conosco. No papel velho fica gravada a prova irrefutável de que o passado existiu, não foi invenção da nossa mente esquecida e carente. Gosto de papéis e algumas coisas ponho neles para que envelheçam e me lembrem sempre do que eu decidi viver — como uma bússola que distrai o magnetismo, conquista autonomia e põe o Norte onde bem entender. Gosto dos papéis que contam histórias do futuro e que nos podem acompanhar apesar do tempo que lhes tinge as bordas. Papéis a quem nada se quis dizer, dobrados em quatro, perdidos dentro de livros grossos. Um dia no futuro eles aparecem, envelhecidos, com as linhas das quatro partes marcadas fundo, como se fossem linhas de uma face — marcas de expressão... os papéis envelhecidos são a pura expressão; contam histórias com minúcias de cenários, detalhes de emoções, dores, ilusões... mesmo que neles não haja nada escrito. Como são coniventes com as palavras os papéis. Não os guardamos impunemente. Se nada escrevemos, basta-lhes o texto que transborda por nossos dedos e se espalha em silêncio sem letras ou traço; bastam as marcas da pressão nas quatro dobras. Ao encontrá-los, no futuro, vemos lá tudo outra vez, sem que falte uma única letra, a nos falar daquele dia, daquela tarde, daquela noite, da brisa, da chuva, do calor, da esperança, do medo, da dor, do amor, da alegria, da saudade. Os papéis envelhecem conversando com o passado, e quando nos encontram, retomam o assunto e começam a contar tudo outra vez. E não adianta negar... estão lá nossas digitais. Volto ao antigo "papel" e não resisto a pensar nas coisas que me fizeram escrever o que andei escrevendo por lá. Então tá...
"Se as coisas são inatingíveis — ora!
